Не пойму, что происходит, но всё ужасно и невероятно по-идиотски. Как будто не со мной, но нет - со мной.
Я привык бродить один и глядеть в чужие окна,
В суете немых картин отражаться в мокрых стеклах.
Мне хотелось бы узнать, что вас ждет
И что тревожит ваши сны... Но вот, -- опять, --
Приходит ночь, и день напрасно прожит...
Мы устали от потерь, а находим слишком редко,
Мы скитались, а теперь мы живем в хрустальных клетках,
И теперь чужая радость не осушит наших слез,
И нам осталось только ждать,
Какая малость, -- звать того, кто не придет...
Я не знаю, зачем я играю в баскетбол. Мне вроде когда-то это нравилось... но явно не то, что сейчас. Наверное, надо быть более гордым или наоборот - не знаю и поступить как Чиж, сказав, что не умею играть, вот и не играю. Пора уже перестать что-то себе доказывать. Перестать говорить себе нет, я все-таки смогу, я еще всем покажу, у меня еще все получится. Нет. Ничего не получилось. Видимо, уже и не судьба. Да, наверное, я привык быть везде лучшим. Но где я лучший теперь? Уже давно нет такого. Просто нет. То, чем я занимаюсь и что у меня получается никого не волнует и не интересует, да. То, что делаю я, ни у кого не вызывает никаких эмоций, всем просто всё равно. Но я в общем-то давно привык обходиться без оваций. В чем же вопрос? Да.. просто не нужно мне играть в баскетбол, не нужно писать песни, играть на гитаре. Можно просто читать книжку, тихо-мирно. Жить этаким экстернатом. Минимум всего на "взаимо-" и на "со-". Вообще нигде не появляться. Никто не заметит, зато у самого не будет новых дурацких открытий и потрясений, касательно себя.
Иногда я спрашиваю себя:"Зачем всё?" И, увы, ответа не находится...