Унесенный ветром
В основном я сплю. Точнее пребываю с полузакрытыми глазами. А зачем их открывать? Смотреть особо не на что, всё это я уже видел. Много раз. Эти дома, улицы, магазины, забегаловки, даже этих людей, этот ход событий, эти интонации. Этих водителей маршруток, продавщиц в цветочных магазинах и табачных киосках, официанток в кафе и тётенек на эскалаторах. Я видел их, слышал эти голоса, звуки, испытывал эти эмоции, вдыхал этот воздух. Это уже было. Много раз. Поэтому глаза можно не открывать вовсе, так? Наверное... а может, даже наверняка, я ошибаюсь и сам это знаю.
Но как бы то ни было найдется день, когда все пойдёт не так. Ты изменишь привычный ход событий, изменишь своему стандартному дню. Выслушаешь что-то про совесть от завуча и убежишь подальше от рутины своей жизни, чтобы посмотреть на рутину других. Она, безусловно, едва ли привлекательней... просто другая. И ты заходишь в фотоателье, потом в метро, проталкиваешься там сквозь толпу, снова выходишь на свет и идешь в обиталище студентов, как будто навстречу своему будущему. Всё так, все не как обычно, все по-другому. Открыты ли глаза? Снова нет. Но ты не замечаешь этого. Уже давно. Рутина остается рутиной, она не может изменить ничего.
Я вспоминаю, как давно не получал удовольствия от музыки, как давно не играл сам. Как давно не гулял на полную катушку, не ощущал свободы, не жил полной жизнью. Я уже и забыл, каково это. Изъяснительное предложение. Союзное слово. Местоименное наречие. Я живу на автомате. Читаю замечательные книжки, и, может, только тогда глаза приоткрываются... и то не широко, а на чуть-чуть. Совсем немножко.
Тебя интересует твой потенциал, твои способности, возможности, реализация самого себя. Все силы потрачены именно на это, столько нервов пошло в расход на беспокойства по этому поводу, а ты сам даже не понимаешь, в чем настоящая реализация. Именно тебя, тебя самого. Того, что ты называешь собой. Работа по перемещению заряда против сил поля, работа по открытию глаз. Её нет. А вместо неё - железный затвор. То что когда-то называлось твоей душой, скомкав, засунули на задворки, твои эмоции порезали на кусочки и развеяли по ветру, оставив лишь отголоски того, что изредка напоминает тебе о другой жизни. О твоей жизни. О жизни.
Я хочу снова стать безумцем. Живым безумцем, а не мертвым. Кладбище для безумцев - это наше местообитания. Мы забыли, зачем живем и думаем (а точнее просто так считаем, так как это сложившийся стереотип, штамп), думаем, что делаем свое будущее. Только мало кто понимает значения этих слов, мы живем якобы ради завтра, ради этого призрачного мнимого завтра, которое никогда не наступит, ибо для каждого сегодня всегда найдется свое завтра и пока мы молоды, мы уверены, что оно наступит. И пока мы в этом уверены, мы не думаем о сегодня, не ценим сейчас, не помним вчера, а лишь крутимся для этого завтра. Какое оно будет? Зависит от нас. От нашего сегодня. И будем ли мы по-настоящему хотеть это завтра, зависит так же от нас. Белки. Кролики. Амебы.
Нет! Всё правильно. Мы делаем все правильно. С одной лишь поправкой - забываем жить, забываем жить сегодня, сейчас, сию минуту, забываем открыть глаза и в конце концов забываем, как их открывать.
Всё не так. Игра в метро. Да, то что надо. Жизнь? Зачатки, да. Кто быстрее - из вагона в вагон - азарт, скорость, адреналин, частое дыхание, да! Все смотрят на тебя, как на идиота, а ты только рад и не можешь скрыть улыбку. "Дурак.." - думают все с завистью. "Да!" - понимаешь ты с гордостью. Снова из вагона в вагон, держи, хватай, успей, "двери закрываются, следующая станция...", заскочил, прошмыгнул, азарт, смех, безумец, живой.
Вышел, сел, встретились, посмеялись, уехал, остались. Глаза приоткрылись, снова закрываются. Ты вернулся, к себе.
Увидел. Слепой, а увидел, она? Она, не она, вгляделся, идет ближе - она! Она знаешь ты, хотя понимаешь, что не видишь её достаточно четко, слепой. Но глаза снова открыты. Вот и видишь. Подошла, подошел. Не скрыть, всё и так понятно.
Ты пытаешься напустить на себя нужный вид. Не получается, как всегда. Она усталая. Даже изможденная, сонная. Улыбается, говорит. То, от чего ты давно отвык и теперь вспоминаешь, да. Вспоминаешь всё. Ты говоришь. Как всегда не то. Ты это знаешь, но ничего не можешь поделать, как всегда. Уехала. Остались. Обдало чем-то. Кипятком и льдом одновременно. И вот ты уже один на один. Эскалатор, ступеньки, будка, двери, весенний снег, падающий из ниоткуда. Ты поднимаешь голову и видишь серую пустоту, из которой бесконечно падают мелкие, но плотные осколки, как те "плевочки" лишь с той разницей, что это не звезды и тебе они не нужны.
Но как бы то ни было найдется день, когда все пойдёт не так. Ты изменишь привычный ход событий, изменишь своему стандартному дню. Выслушаешь что-то про совесть от завуча и убежишь подальше от рутины своей жизни, чтобы посмотреть на рутину других. Она, безусловно, едва ли привлекательней... просто другая. И ты заходишь в фотоателье, потом в метро, проталкиваешься там сквозь толпу, снова выходишь на свет и идешь в обиталище студентов, как будто навстречу своему будущему. Всё так, все не как обычно, все по-другому. Открыты ли глаза? Снова нет. Но ты не замечаешь этого. Уже давно. Рутина остается рутиной, она не может изменить ничего.
Я вспоминаю, как давно не получал удовольствия от музыки, как давно не играл сам. Как давно не гулял на полную катушку, не ощущал свободы, не жил полной жизнью. Я уже и забыл, каково это. Изъяснительное предложение. Союзное слово. Местоименное наречие. Я живу на автомате. Читаю замечательные книжки, и, может, только тогда глаза приоткрываются... и то не широко, а на чуть-чуть. Совсем немножко.
Тебя интересует твой потенциал, твои способности, возможности, реализация самого себя. Все силы потрачены именно на это, столько нервов пошло в расход на беспокойства по этому поводу, а ты сам даже не понимаешь, в чем настоящая реализация. Именно тебя, тебя самого. Того, что ты называешь собой. Работа по перемещению заряда против сил поля, работа по открытию глаз. Её нет. А вместо неё - железный затвор. То что когда-то называлось твоей душой, скомкав, засунули на задворки, твои эмоции порезали на кусочки и развеяли по ветру, оставив лишь отголоски того, что изредка напоминает тебе о другой жизни. О твоей жизни. О жизни.
Я хочу снова стать безумцем. Живым безумцем, а не мертвым. Кладбище для безумцев - это наше местообитания. Мы забыли, зачем живем и думаем (а точнее просто так считаем, так как это сложившийся стереотип, штамп), думаем, что делаем свое будущее. Только мало кто понимает значения этих слов, мы живем якобы ради завтра, ради этого призрачного мнимого завтра, которое никогда не наступит, ибо для каждого сегодня всегда найдется свое завтра и пока мы молоды, мы уверены, что оно наступит. И пока мы в этом уверены, мы не думаем о сегодня, не ценим сейчас, не помним вчера, а лишь крутимся для этого завтра. Какое оно будет? Зависит от нас. От нашего сегодня. И будем ли мы по-настоящему хотеть это завтра, зависит так же от нас. Белки. Кролики. Амебы.
Нет! Всё правильно. Мы делаем все правильно. С одной лишь поправкой - забываем жить, забываем жить сегодня, сейчас, сию минуту, забываем открыть глаза и в конце концов забываем, как их открывать.
Всё не так. Игра в метро. Да, то что надо. Жизнь? Зачатки, да. Кто быстрее - из вагона в вагон - азарт, скорость, адреналин, частое дыхание, да! Все смотрят на тебя, как на идиота, а ты только рад и не можешь скрыть улыбку. "Дурак.." - думают все с завистью. "Да!" - понимаешь ты с гордостью. Снова из вагона в вагон, держи, хватай, успей, "двери закрываются, следующая станция...", заскочил, прошмыгнул, азарт, смех, безумец, живой.
Вышел, сел, встретились, посмеялись, уехал, остались. Глаза приоткрылись, снова закрываются. Ты вернулся, к себе.
Увидел. Слепой, а увидел, она? Она, не она, вгляделся, идет ближе - она! Она знаешь ты, хотя понимаешь, что не видишь её достаточно четко, слепой. Но глаза снова открыты. Вот и видишь. Подошла, подошел. Не скрыть, всё и так понятно.
Ты пытаешься напустить на себя нужный вид. Не получается, как всегда. Она усталая. Даже изможденная, сонная. Улыбается, говорит. То, от чего ты давно отвык и теперь вспоминаешь, да. Вспоминаешь всё. Ты говоришь. Как всегда не то. Ты это знаешь, но ничего не можешь поделать, как всегда. Уехала. Остались. Обдало чем-то. Кипятком и льдом одновременно. И вот ты уже один на один. Эскалатор, ступеньки, будка, двери, весенний снег, падающий из ниоткуда. Ты поднимаешь голову и видишь серую пустоту, из которой бесконечно падают мелкие, но плотные осколки, как те "плевочки" лишь с той разницей, что это не звезды и тебе они не нужны.
-
-
09.03.2010 в 22:14Я живу на автомате. Читаю замечательные книжки, и, может, только тогда глаза приоткрываются... и то не широко, а на чуть-чуть. Совсем немножко.Я тоже. Я всё ныла по лету, а ты все не понимал,а там летом была действительно ручная коробка передач, не автоматическая...
Белки. Кролики. Амебы.прекрати утрировать. Может всё дело вовсе и не в поступлении, но ДО него и ПОСЛЕ него всё кажется не таким уж и плохим, рутинным, гнилым, автоматическим.... Так что я смею обещать, что всё наладится, но амёбами мы так и не станем!
-
-
25.03.2010 в 12:57кайф будет когда ВСЕ поступят. и то не сразу.
-
-
25.03.2010 в 21:32